El almacén.

Viernes 31 de Diciembre de 2004

En la radio , propiedad del almacén, se escucha una canción de Phil Collins .

Es famosa , a todos nos suena, pero nadie conoce el título y por supuesto , aún menos , la letra. Sin embargo , las secuencias de percusión consiguen el efecto tribal deseado.

La comentarista anuncia la llegada , en cinco minutos, de la franja horaria .

La jornada laboral aún no ha acabado .

Todo se realentiza y la crispación es palpable hasta en el último de los cansados corazones. Domina un aterrador silencio sepulcral. Miradas desesperadas, cruzan mensajes de reclamo. El tiempo se detiene , si cabe , un poco más. Los minutos alargan su amarga y tenebrosa existencia, para martirizar la de los demás.

Es una prisión pactada. Los reos esperan el momento del indulto, no por parte de un gobernador americano llamando , en el último segundo antes de la ejecución. Su salvoconducto son las loterías, los programas de realidad y las batallas de insultos gratuitos, todo es posible.

La sirena aparece en el momento menos necesitado. Se desactivan las máquinas y se encienden los motores vitales. La sonrisa , olvidada por unas horas, reaparece en las caras de júbilo. Las miradas se tornan hacia las máquinas , ahora, recordando su aspecto. Se tiene las esperanza de no volver el Lunes.

Personas jóvenes predican con ilusión planes de fin de semana . Algunos son ciertos la mayoría no. Pero es el ritual . Nadie cree que vaya ha estar toda la vida en el almacén. Hay miles de curros y se ha de ser muy tonto para no acceder a ellos.

Los mayores reaccionan ante cualquier novedad con una falsa atención. No se les puede ofrecer nada nuevo y lo que esta inventado pocas veces lo verán.

Entre estos dos grupos de personas se dividen las personas con divertidos síndromes , causados por la edad. Ya sea a los treinta, cuarenta o incluso cinquenta. Estas personas creen en la experiencia como base de conocimientos y la vez se aferran al rápido mundo actual. Con un resultado , a primera vista, espectacularmente esperpéntico a la vez que difuso.

En el tumulto se distingue a una chica de aspecto jovial. Alegre arlequín , danzando de conversación en conversación , repartiendo sonrisas aquí y allá. Tiene el pelo de color caoba , recientemente teñido, recogido con un lápiz a semejanza oriental Aparenta veinte y tres años , pero en realidad es algo más mayor. Flirtea con algún hombre , provocando a sus instintos más depravados. En realidad para ella sólo es un juego. Para los demás no. A medida , que la masa social del almacén , se acerca a los cambiadores los pasos se aceleran y las sonrisas se convierten en aullidos de satisfacción .

Una vez dentro. Los hombres siguen el ritual de las bromas acerca de las madres de los demás y se vacilan con reacciones que podrían haber tenido, por ciertas causas ya pasadas, y que en su momento dejaron pasar la reprimenda por el bien del otro.

En cambio las mujeres comentan los nuevos traseros del almacén y charlan animosamente de las actividades de sus hijos/as.